Navidad, Navidad, Dulce Navidad

Otra vez a vueltas con la puñetera Navidad. Menos mal que este año todavía no toca en mi casa, que eso ya sí que me termina de rematar. Cuñaos. Al menos me libro de currar y de pescar olor a cordero, a lombarda u vete tú a saber a qué más. Que qué nos apetece dice mi cuñá. A mí, si soy sincera, que ya me gustaría… quedarme en mi casa y comerme un buen par de huevos fritos con chistorra, que al colesterol de vez en cuando hay que darle un buen meneo. Y no escuchar las gilipolleces del cuñao, que las suelta a pares. Y no volverme loca con los niños que no paran de marear y de cantar villancicos horripilantes. Y no escuchar a mis hijas que si vaya rollo, que si nosotras luego nos queremos ir pronto que hemos quedao, así que no os enrolléis mucho después de las uvas. Si yo no me quiero enrollar. Si yo lo que quería es no haber venido.


Las uvas es otra película. Hay que prepararlas nada más cenar, cuando aún queda hora y media para que den las doce. El que no las pela les quita los pipos, y las que no, prefieren doce aceitunas en lugar de doce uvas porque están más ricas. Aceitunas sin hueso, por supuesto, igual que las uvas sin pipos para otros. Cada uno a su bola. Tú te escoges las más pequeñitas por aquello de que sea más fácil pasarlas por el gaznate a golpe de campanada. Y tú con dos cojones: con piel y pipos que es como debe ser. Y te llega el marido gracioso de turno y te levanta tres. Menos mal que en hora y media que falta, te da tiempo a contarlas y recontarlas y a levantarle tú cuatro al otro cuñao y dos a la suegra, que como no tiene dientes, incluso lo agradecerá la mujer.

Y mientras tanto, mirando, que no viendo, las castañas que te ponen por la tele en tan bella noche, que justo cuando hay algo gracioso todos hablan a la vez, los niños berrean, la suegra cuenta su caída de hace yo qué sé los años, que yo qué sé los años que la lleva contando, la cuñá voceando desde la cocina que quién quiere cerveza y quién vino, la pandereta que suena, el otro que te levanta para ir a mear, el de más allá que justo cuando tú estás intentando enterarte de algo pasa su mano por delante de ti para trincar un cacho jamón a la par que suelta una burrada. Y tú cagándote en tó porque hay que ver lo agustito que estarías tú en tu casa sin necesidad de pasar un mal rato.

Y pa colmo no me habrá tocado, como todos los años, un mísero euro en la pedrea.